價格：免費
更新日期：2017-10-14
檔案大小：4.2M
目前版本：1.0
版本需求：Android 2.3 以上版本
官方網站：http://kipollator.com
Email：kirill.potemkin@gmail.com
聯絡地址：Piiluvankatu 38 as 13, 53950, Lappeenranta, Suomi
Путь к Нилу
Проснулся утром, где-то под ухом противно дребезжал телефон, вставать не хотелось. Не хотелось даже шевелить головой. Вчера наработался до белых искорок и хряпнул перед сном пару прозрачных стопок. Да и день выходной — суббота, можно валяться в постели до полудня, включить какой-нибудь ещё несмыленный до последнего сезона сериал...
А телефон так и не умолкает. Я морщусь, смотрю на гаджет и вижу — там на линии, Валентин, старинный друг отца. Валя как-то приезжал ко мне в Финляндию и говорили мы с ним долго, сидели ещё в моей первой маленькой квартирке, без балкона и жарким летом разогревающейся как настоящий духовой шкаф.
Мы разговаривали о мельпомене, о Гергиеве, о тяжёлой Валентиновой, фотокорреспондентовой службе. Интересный у нас тогда состоялся разговор, о театральном закулисье, о работе фотохудожника.
У отца вот не получилось попасть на такую доходную службу в переходное, девяностое время, не Валентин он, и не я, не похож он на нас совсем — не такой как мы хватко-проворливый и коммерческиобтекаемый. Упёртый козерог мой отец, с удивительным и всем неудобным ракурсом по жизни.
И мне неудобным, и матери...
А может Вале просто повезло, попал в струю. Занимается любимым делом и за это ещё и деньги получает. А я?.. я ему просто завидую белой завистью, хотя зависть, даже самая белоснежная, всё равно — грех.
Мне вот удача не улыбнулась — кручусь-верчусь, прожигаю жизнь на зарабатывание шишей, на так называемый, постылый «бизнес», выжимающий все соки и иссушающий душу, а на любимое дело, дарующее отдохновение, амнезию от заплесневелых будней — на литературное творчество, никогда не хватает времени...
Время — деньги, а писательский труд требует как раз времени и не приносит дохода. Зато в ящике письменного стола места с избытком.
Бессеребренник — мой отец, выставки устраивает на последние пенсионные накопления, а толку нет, восторженные отзывы на хлеб не намажешь. Его любимое отдохновение, творчество фотохудожника, перевешивает многократно логику быта. Странно это. Он умудрился создать некий духовный симбиоз с обыденностью, в частности, с деревенской, незатейливой, «в родовом имении» — как он говорит, куда «всадник не доскачет и птица не долетит», и мне из Финляндии за восемьсот километров не наездишься — не каждому это дано, ему почему-то дано...
Он — мой отец.
Я его не понимаю. Толк вот он, прямо передо мной, сидит в моём телефоне, и взывает к общению. Валентином Барановским зовут этот толк:
— Да, что?
Как-то полугрубо или полувежливо начал я разговор, будем думать, что полувежливо. Сам ведь напросился, Валентин позвонил спозаранку и разбудил, а сонный человек иногда бывает невежливым.
— Кирилл, там звонила девушка из группы художников, — без предисловия начал Валя, — там с Игорем что-то приключилось, ему стало плохо.
— Ладно, — кольнула в сердце маленькая иголочка и успокоилась.
— А связь с этой девушкой есть? — поинтересовался я.
— Я попытаюсь разузнать...
— Ладно, я попробую сам отца набрать. Спасибо, Валентин, я сейчас позвоню отцу, спасибо ещё раз, до связи.
Барановский ещё что-то говорил своим неразборчивым баском, я его уже не слушал, отлепил от уха телефон и почувствовал раздражение. Субботнее утро стремительно портилось, отец наверно угодил в больницу, с животом или с ногой, последнее время ходил он прихрамывая, и на одышку жаловался.
Не-е.. — мать его на строгой диете держит, и сердце у него крепкое, ерунда какая-то, только вот, почему сам не позвонил? телефон у него всегда под рукой. Постеснялся наверно тревожить нерадивого сынка... ещё и проживающего в тмутаракань за тридевять земель. Ну мог бы хотя-бы набрать и сбросить.
Я проверил список входящих, Батяньчика-Тверского среди них не было.
Значит не мог ни набрать не сбросить.
Я нажал на вызов.
Батяньчик-Тверской засветился зелёным, матовым светом и вроде пошли гудки.
Приятный женский голос зазвучал прямо мне в ухо и где-то там застрял. Женский голос, раздавшийся из телефона моего отца...
